1946 – Les Briques rouges de Berlin

1946 – Les Briques rouges de Berlin

Canzone française – Les Briques rouges de Berlin – Marco Valdo M.I. – 2011

Histoires d'Allemagne 47

An de Grass : 46

Au travers du kaléidoscope de Günter Grass. : « Mon Siècle » (Mein Jahrhundert, publié à Göttingen en 1999 –

l'édition française au Seuil à Paris en 1999 également) et de ses traducteurs français : Claude Porcell et Bernard Lortholary.

La poussière de briques dans nos seaux

Du rouge partout dans la ville, dans les rues

Dans l'air, sous la chemise, sur la peau, dans la peau

Nous voici en 1946 à Berlin. La guerre est finie... Pour les Berlinois – et tu verras dans la chanson qu'il s'agit surtout des Berlinoises ou du moins des femmes qui résident à Berlin et dans les environs, la fin de la guerre débouche sur une étrange paix, sur monde d'apocalypse, sur un univers plat et poussiéreux. Un univers rouge, rouge et très exactement rouge brique. Ici, c'est une femme qui parle... Elle soliloque auprès de son homme, égaré dans ses songeries infinies. Elle raconte le terrible destin des femmes après la capitulation, des femmes qui doivent tenir compte des exigences des vainqueurs – avec tout ce que cela comporte depuis la nuit des temps, des femmes qui doivent continuer à assurer le quotidien, par le travail et d'autres moyens, des femmes qui voient revenir – quand ils reviennent – les hommes et pour une part, détruits par ce qu'ils ont vu ou fait à la guerre, incapables de se remettre à la vie civile, errant dans un paysage mental de désolation intense. Pratiquement, ce sont des zombies. Alors, les femmes s'acharnent à remettre la ville sur pied.

Ce fut un temps déraisonnable... Ce devait être effroyable de se traîner dans ce champ de misères, dit Lucien l'âne comme abasourdi. Mais ce devait être le cas de bien des villes en Europe...

Et ailleurs aussi, comme tu le sais. Mais Berlin, c'était un peu spécial. D'abord, c'était la capitale du Reich défunt. Tous les « alliés » voulaient y être présents... C'en fit une ville écartelée. Et puis, Berlin est une ville à la morphologie particulière... C'est une ville construite sur d'anciens marais, une ville plate, dont les seuls reliefs étaient ses bâtiments, quasiment tous rasés par les bombes et les obus. Berlin, où il n'y a pas de pierre, était construite en briques... Qui vont lui donner cette couleur du sang, qui vont l'écraser, l'étouffer d'une poussière rouge. La paix, ce fut donc, d'abord et avant tout un immense nettoyage : ramasser les décombres, abattre les pans de murs et les immeubles en péril, récupérer les briques encore valables, évacuer les gravats et les cadavres qui s'y tenaient ...

Beau programme, dit Lucien l'âne. Mais, cette fois, je n'y étais pas.

Je sais. Comme je te l'ai dit, mon ami Lucien l'âne, ce sont des femmes qui vont jouer les bêtes de somme. Des dizaines de milliers de femmes, pour un salaire dérisoire, mais nécessaire, vont brique par brique, toutes rouges, seau de poussière et de décombres par seau de décombres et de poussière rouges, nettoyer la ville et tout doucement la remettre en route. C'est cette aventure, cet épisode de la Guerre de Cent Mille Ans, que raconte une d'entre elles, dont on sait seulement, car elle le dit, qu'elle a une fille Lotte, laquelle a un enfant tout jeune, un bébé... nommé Félix – un prénom porte-bonheur. Quelle ironie ! Félix mourra de tuberculose (sans doute la poussière rouge des briques) l'année suivante. En attendant, il est dans la poussette avec le nounours récupéré sous les gravats...

En somme, Berlin a une fameuse gueule de bois après les délires de l'ivresse des victoires... Et ce sont les femmes qui la soignent. Au stade où tu en es dans tes histoires d'Allemagne, à cette image de lendemains de la veille, il me vient plus encore l'envie de vouloir changer le monde et de mettre fin à ces délires de puissance, de gloire et de richesses. Crois-moi, mon ami Marco Valdo M.I., il faut tisser le linceul de ce vieux monde perclus d'ambitions, rongé par la poussière, empoisonné par l'avidité et cacochyme.

Heureusement !

Ainsi Parlaient Marco Valdo M.I. et Lucien Lane.

Finalement, ils avaient tout détruit

Berlin, notre Berlin, était à plat

Les hommes s'étaient enfouis

Même le Tambour était tout froid

Il restait les ruines, les briques, les gravats.

Les femmes, Lotte, ma fille et moi

Cinquante mille bourriques

On tournait en briques

Nous les femmes, on était restées ici

À tout regarder, à tout subir aussi

On payait de notre personne les vainqueurs

Fallait bien qu'on vive, mon cœur

La poussière de briques dans nos seaux

Du rouge partout dans la ville, dans les rues

Dans l'air, sous la chemise, sur la peau, dans la peau

Mais quand même, c'était la paix, une drôle de mue

Les petits chemins dans les décombres

Et un travail de bêtes dans l'ombre

Une carte de travailleur de force, soixante pfennigs à l'heure

Trois cents grammes de pain et un peu de faux beurre

Lotte, ma fille et moi, une équipe d'enfer

Avec la poussette, le nounours et Félix qui pleurait

Plus de maris, ou si peu ; les hommes gémissaient

Épaves du fauteuil au lit – sans rien faire.

Qu'ont-ils vu là-bas sur tous les fronts ?

L'horreur se lisait encore en eux;

Elle parcourait leurs songes à nos vieux.

Dans leurs yeux grand ouverts sur le plafond.

Les filles des bombardements, Lotte et moi, sa mère,

On a trouvé un homme au bout d'un pied

Il reposait dans son manteau de laine, tout entier

J'ai pris le manteau et Lotte, l'harmonica Hohner

Finalement, on a tout déblayé

On a remis notre Berlin sur pied.

Lotte, moi et cinquante mille bourriques

Rien que des femmes charriant des briques.